martedì 21 febbraio 2012

Ante quem (Parte I)

19:44 | Pubblicato da Unknown |

"Tutti i moventi per l'omicidio sono riassunti esaurientemente in queste quattro parole: amore, lussuria, denaro e odio. Ti verranno a raccontare, ragazzo, che la più pericolosa è l'odio. Non crederci.
La più pericolosa è l'amore."
(Phyllis Dorothy James)

Mi accompagnano nella stanza quarantasette, su al secondo piano. Ho sempre odiato la prigione ma ora mi accontento. Con un po’ di distacco ripenso a qualche minuto fa, prima che mi gettassero con forza oltre la soglia dalla quale, per trent’anni, dicono che non passerò più:  penso al sole che mi bruciacchia quei tre peli biondi che ho sul braccio e al vento che mi scompiglia i capelli. Penso che in fondo non ne valesse la pena di giocarsi tutto in quei cinque minuti d’azzardo. Penso e sono sempre più convinto che abbia sbagliato  il tempo del mio All in. Eppure sono sicuro di quello che ho fatto e del perché lo feci. Sono fedele al mio percorso e ai miei passi fermi, anche se ora trascino i piedi su per le scale grigie e sudice inciampando ogni quattro gradini. Dicono che sono un lurido pezzo di merda, e hanno ragione. Dicono che merito la morte, ma non sanno che sono già morto.

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mercoledì 11 gennaio 2012

Il Teatro dell'Orrore ( esperimento Palahniuk)

20:07 | Pubblicato da Unknown |

La presunzione era di sicuro il suo più grande difetto: amava se stesso, questo era l'unica certezza. In fondo non c'era da stupirsi se da piccolo la sola attività a cui si dedicava era la caccia. La caccia violenta, con sangue, viscere e morte. Tanta morte disseminata come peste. Eppure ad ogni sgozzamento, fiumi di lacrime sgorgavano piene di dolore sino alla manica destra del suo maglione preferito adibito a fazzoletto, sempre. Dolore e violenza, auto accettazione e masturbazione. La pena gli provoca tutt'ora piacere, così iniziò la scoperta della sua malattia. Una malattia senza cura, un'infezione che si espande nera ed infetta attorno al cuore, attorno al cervello avvelenando le sinapsi celebrali. Un'oscurità che inglobava tutto e spariva così come arrivava quando fagocitava la realtà: ora egli si ritrova di fronte a tre cadaveri, un martello in mano, sangue in bocca. Schizzi di liquido seminale dentro i pantaloni, lacrime pesanti come la penna del martello sul viso e un'espressione sconvolta nelle iridi. Un sorriso apatico. L'ultimo ricordo, se di ricordo si trattò, fu buio totale. Una macchia nera che come bruciatura su una pellicola cinematografica eliminava la trama della realtà, delle azioni. Tre singulti per tre corpi. Una risata condita da denti marci, una risata che assoceresti ad un clown ma non sai il perché. Gente che malata di coulrofobia impazzirebbe al suono. Flashback violenti e rapidi come un'eiaculazione di distruzione, di morte. Colpi secchi assestati su prede fuggenti, su animali da catturare, da torturare. Eliminare la carne, le ossa. Due uomini e una bambina, innocenti. Correvano svelti giù dalle scale con la paura nelle vene, ansimando e voltandosi di continuo. Ma la morte non ha fretta e lui aspettava, aspettava. Erano in trappola, semplicemente. Una casa di 300 mq con giardino, un immenso giardino curato settimanalmente che si era trasformata in una gabbia: una strategia impeccabile da freddo pianificatore. Ma non fu lui l'artefice: qualcosa aveva di certo manovrato le azioni poiché non ricordava nulla di pianificazioni o tattiche. Buio totale, come una notte senza luna.

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