venerdì 25 gennaio 2013

Quello che non t'aspetti, l'aspetti soltanto

19:12 | Pubblicato da Unknown |

By Ken Wong "Loki"
Giacchè nell'esser santo
si vieta il diritto
d'esser uno come un altro.

Malinconia scorre
e mormorando geme
a questo giusto albergo
di me, dove sanguinando
sviene.

E riposata voce giace
sul dolore e il senso,
perché a essa piace
non trovar lode,
ma pianto- e tace.

Come tramonto trema
sull'orlo-notte,
sente del giorno la cera
scesa tra contorni di sera-
e vibra di note del cuore,

sì non trova pace
nel flusso dei flutti
d'emozioni, la solitudine,
schietta; su di noi
resta come notte fresca.


Mattia Lo Presti

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giovedì 10 gennaio 2013

Il flauto dalla finestra

22:08 | Pubblicato da Unknown |

Nadine Prada, "Strange Landscape"
Soffio sottile
calmo. Sussurro
di vita.

Suonavi alla finestra strumenti
sottili e come un'aria anguilla
portavi del mondo agli altri i resti.

Giocavi alla vita con note di stenti,
ma sotto il balcone- come una bolla-
quella voce che tu non senti, sa di posti
mai visti: è un assolo triste,
coperto di pianti ( più bassi, più alti)
e non chiede lamenti:

basta un soffio gentile, che vive,
dove agli altri di questa vita che piove
serve anche il respiro.

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Lieve

21:49 | Pubblicato da Unknown |

"Shelter" by Ken WongCome sempre
non è sottile
non è stagione
per essere poesia,
questa giovinezza,
sangue.

Mi aggiro con molte domande
da rammendare- varicose
coccarde per vincitori: chissà
se sul podio è la vita che t'assale,
e scatta foto per album più forti
ed ansiosi della cenere sui vestiti,
amari come una traccia bruciata
dove agli altri restano inverni indistinti.

Sapessi di certe speranze nuove,
tanto legato alla fine non sarei
eppur se di tanto qualcuno c'è- che muore-
vorrei sapere del nostro sipario
che non resta in cima, ma stanco
scende mentre si leva nelle vene
un'evoluzione logica di ricordi.

Non saremo i primi, in basso
tra il linguaggio che allora è muto,
mentre scrivo s'inceppa il parlare:
e di te? L'essenza rimane?
Dovrebbe. Non a lunga stagione.

Ma qualcosa nel sangue risale;
in attesa della premiazione si scopre
quella vita da perdenti- sottile
e a corto d'argomenti su stelle
e poesia, ma in ascolto su di noi,
perchè chissà se avverrà
un grande scoppio iniziale.
E se viene, bene potrà dire
di questo lieve,
mio,
morire.

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