lunedì 4 giugno 2012

"Testamento"

14:20 | Pubblicato da Unknown |

Non so da che discerna
l'anima bella che la Terra
governa. Forse aspetta
la porta vera, una nova
deturpe che manca di pace.
Già non tace colui che dice
disteso nell'ombra, un lume
fugace, l'acceso nero
e parole temprate
con veleno degno
del ragno sagace.
Sospira sicura la forma
del mondo, e sperduto
mi sento nel canto
giocondo dell'infanzia
fioca del mio corso
nel legno scalfito
con schegge di pianto.
Ma il male
fugge pagano
e chiusa la voce
lavora per segno;
né più vaga
pel terra promessa,
qui sfoga la voglia
ch'ognuno accerta.
E questo nulla
di volontà assoluta
la realtà prescinde
nel vento del tempo,
incerto incide le bende
delle ferite profonde.
Sangue sì sgorga e lava
le fronde, la mente
fasciata rintraccia
la strada: l'impronta
perduta, la vita,
l'amore; crolla
la pezza e il viaggio
s'arresta. È un gioco
da nulla, incertezza
soave: son inerti schiume
i nostri giorni.
Si vive di brame
fino alla fine,
senza più sponde
ove naufragar
i pochi pensieri secchi.
Sott'occhi sinceri
s'apre tarda la tomba
o culla chissà
di bastiglia: gorgoglia
il cuor gelido e 
rinserra la bianca

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lunedì 30 aprile 2012

"Il Sorriso Dei Pesci Rossi"

18:42 | Pubblicato da Unknown |

"Take me Somewhere Nice, please."

Non saranno i fantasmi delle fotografie
o le vecchie speranze mordaci
a fermare i tanti piccoli pesci rossi
che nuotano nella mia testa.


Flash.


Non ci saranno limiti nella boccia
e girando ogni volta lo stesso orizzonte
asfissiante s'aprirà ai loro occhi,
i miei occhi. Ascolta la pioggia.


Flash.


Le ultime parole
non sono mai quelle che cerchi,
nè valgono il prezzo d'un addio,
ma scivolano dalla bocca colpevoli.


Flash.


Consapevoli dell'errore,
inevitabile in un sogno di sbagli,
sbiancano l'orgoglio e la vista
del tuo corpo che muto s'allontana.


Non sono le parole che vorrei,
ma quelle giuste per partire
mentre i pesci ruotano, nuotano
senza più acqua tra le tue braccia.


Piove sull'eco della mia voce,
gocciola sui tuoi vestiti fradici,
diluvia sul rumore dei passi
che pare soltanto un altro fantasma
delle troppe fotografie.


Flash.

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